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Arpas de hierba

diciembre 1, 2012

12

Arpas de hierba

Puedo abrir ya, por el filo sin costuras,
la textura de tu cuerpo.
Puedo tocar las arpas de hierba
que en tu sangre nacen y crecen, hacía arriba
en su canto; pues, me han esperado tanto y tanto…
que ahora, invasoras sin raíces, han arraigado
entre mis dedos.
Dedos que me bastan y sobran para buscarte, como a tientas,
y en tu pecho en llamas poner la mano dentro.

He vaciado mi alma bebiendo de tu prometeica herida
y nutriendo tu silencio.
He divisado tu amurallada Ítaca
desde los ojos del instinto y el anhelo…
Al principio del principio, en tu Teogonía y Timoteo,
se desplomo mi púlsar por el paso y peso del deseo.
He atravesado el axis mundi en tus vísceras vividas
y desmayadas, como frutas al sol maduras,
en los bancales de tus huertos…

Y eras todo copa de olympiaco láudano vertido
en lentas gotas sobre el quebrado vidrio
de mis sueños.
Y aplacas todo, toda la sed que signa y salva
mi curioso pensamiento.
Y salvaje y espectral y liviana me muevo, hasta
rodar sin fuerza en la fuerza de tu aliento.

Serpenteo sonrosada, leve y libre, sobre
la juvenil tersura de esos labios más que inquietos.
Fluyo sobre el raso rojo de ese cielo que me ofrece
toda la lluvia del desierto.
Giro y bailo descalza en la dorada arena
que, como sin querer, se lleva el viento.
Y suspendida en tus ojos, ha ya mucho, decidí
ese día que me quedo, seré volumen sideral
de partículas de tiempo.

Ahora, la muda voz que yo escuchara, entonces, cual
vago y lejano eco, sangra y siente
evocando aquél nuestro nostálgico secreto.
Me acostumbré a la estricta dimensión de su osadía
y desvergüenza, mas traía muchos clavos
apretados con las palmas y venía muriendo a chorros
desde el centro.
Helo aquí y ahora más protector que de soledad enfermo,
más entregado que yaciente, como un Cristo resucitado
al que han de ungir, férvidamente, con almizclados óleos
y cabellos…

Eva Registered & protected
© copyright 2012-12-01 13:25:36 – All Rights Reserved

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From → Poesía

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